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Juan Bervejillo

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Me interesa entender como es que este mundo es tan tonto y tan maravilloso a la vez, hago lo que puedo
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espacio de Juan

dimes y diretes, caras y baratas
April 02

dios y su estampa

 

 

Cuando yo era chico dios era un señor de barba que me daba miedo. Tal como lo pintaban los libros y las postales, un viejito de túnica, manso y paciente, de pelo y barbas largos blancos, con un aire de saberlo todo y que tenía todos los poderes.

 

Dios era el campeón de la paciencia, con él nada era rápido ni directo, todo era improbable y eterno

 

dios era el arquitecto de esa leyenda sobre la creación, hablaba a través de otros, nadie lo veía, estaba en el cielo, arrriba. ¿O adelante?

Dios era nuestro policía, ¿nuestro padre?, nuestra esperanza de algo mejor, nuestro deber y nuestro derecho y el único camino posible.

 

Dios era la suprema exigencia, el modelo, la paciencia infinita, la perfección inalcanzable, y, al menos para mí, la angustia, la frustración, el odio, la opresión, la asfixia.

 

En mi adolescencia dios se volvió más humano, sensible, justo, misericordioso, irascible; ya no era de estampita. ¿qué era entonces? ¿cuánta fe era necesaria para sostener todos esos atributos en una entidad física, invisible, lejana y inabarcable, pero física? ¿qué forma tenía? ¿dónde estaba? ¿qué mierda era el cielo? ¿cómo era la vida eterna?¿qué era el juicio final? ¿qué sentido tenía todo ello, preguntaba yo, por dios?

 

Cuando dios empieza a diluirse en sus propias contradicciones ninguna teología podía salvarlo de la extinción, del ahogo, la estampita se había quemado hacia tiempo pero habia quedado impresa en el mundo virtual de las sensaciones,  y ya ese resquicio iba desapareciendo, haciéndole justicia al fin, ya que en caso de exisitir, no podía ni debía ser como los hombres lo imaginaban.

 

Crecer es parte de la evolución, es abrirse paso para ir  hacia adelante, hacia alguna parte más allá de nuestra ignorancia y nuestra vulnerabilidad, hacia algo que haga justicia a nuestra naturaleza, que lo que está, sirva de algo, eso es lo más parecido a sentirse lo más lejos posible de la frustración o la angustia existencial.

 

Mientras todo eso pasaba dios no dejaba de reírse de mí, mientras creí que era un señor de barba o simplemente creí en él y supuse que mi fe me podía hacer digno de conocerlo algún día, mientras dejaba que las dudas y las sospechas sobre su verdadera naturaleza quedaran resueltas por ella. Fe, como la llamaban los cristianos que no pueden explicarlo, el miedo.

 

Dios sigue riéndose de mí aún, y cuando me roza con su gracia, un aire fresco me atraviesa y es como si una mano me palmeara suavemente la espalda, el hombro, moviera mi pelo, refrescara mi piel.

 

Dios me dice que yo también soy parte de él, que sería demasiado soberbio creer que puedo o podemos existir separados, y que lo que opinen de él lo tiene sin cuidado, está demasiado cerca de nosotros como para que podamos verlo.

 

Los infinitos mecanismos que obran la vida y el universo no están en vano, frente a ellos no puedo más que aspirar a conocerlos y beneficiarme de su energía.

De allí en mas mi tarea consiste en sentarme a admirar lo que está hecho, poner la mirada afuera y verme a mí, también, formando parte del todo.

 

 

March 02

omnívoro

Cleo tenía un juego que consistía en preguntarle a Manu si el león era herbívoro a lo que Manu le contestaba que no. que era carnívoro, y así, ella tendría cuatro y el siete.
Hace poco recordábamos eso y Aiala se rió y comentó." que palabras decías siendo tan chiquita"
porqué, porque decía león? contestó Cleo de cinco años
January 27

apuntes sobre los años 90

Algunas postales de la época   (ver más de otros autores en www.45rpm.com.uy)

 

Níquel hasta en la sopa, en Omar Gutiérrez, el patético video del candombe de la aduana donde Figares mueve las manitos al son de la canción, el video de "no tengo timón" con los chicos vestidos de marineritos.

La factoría.

Juntacadáveres, aunque parezca extraño solo fui unas tres veces.

Perdidos en la noche, santo Tomas aguantando a todos y a cada uno de los pesados de la noche, un panki que le pateaba la puerta y él saliendo a la vereda. ¿Para pegarle? , no, para hablarle y hacerlo entrar en razón.

Los reventados que se quedaban a dormir en la vereda de yaguarón y durazno por no ser capaces de moverse.

El video de la Trampa hecho por Peluffo donde cantaba otro y una hoja caía en cámara lenta sobre un charco de agua.

El programa de Andrea Amoroso, ella era valiente y lo hacía con un gran amor pero no podías evitar que te diera algo de vergüencita ajena.

Trosky vengarán, una banda con un buen nombre que teloneó como dieciséis veces a los ramones, a los buitres y a attaque 77.

El primer tema de La vela que escuché en la radio pensando que eran Los cadillacs.

Mano negra y su visita del 91, teloneados por Congo bongo, el Chole fascinado que a partir de allí decide armar una banda que se llama La abuela coca.

En la misma fecha la performance teatral circense de Royal de lux, algo nunca visto antes y muy comentado después.

El programa Control remoto y los carbonitos, o sea los discípulos e imitadores de Carbone.

Congo bongo tocando en un programa de Tinelli grabado en las rocas de punta gorda, tenían algún padrino estos chicos?

El pub Amarcord donde vi a Los buitres tocando para 150 personas.

Paralelo 27, un antiguo salón de té, convertido en antro de rock, en un primer piso de 18 de julio con vidrieras a la calle. El dueño, algo desaseado, salía a comprar cerveza a las tres de la mañana, se pasaba bien allí.

El príncipe tocando allí mismo, un recital mágico y repleto de público.

El video de Los buitres tocando en la playa detrás de una fogata.

Canal x, un programa... raro.

El Varo, la encarnación uruguaya de Pappo, tirando línea metalera y no tanto desde el programa Rock de acá.

El show de La vela en el teatro de verano de Malvín, una enorme cantidad de fanáticos y simpatizantes reunidos casi espontáneamente.

Tabaré Vázquez sonriendo y diciendo "délo por hecho"

El pájaro Canzani y chibidon, la cara de culo que tenía en el concierto que dió en la playa pocitos. Ese día también tocaron Los jaivas con la hija del baterista muerto ocupando el lugar del padre y tocando increíblemente bien.

La pegada de Taddei y el disco de la cebra, el dúo con Rada evocando el dorado hit del soul "how did you do it?" y los caños de aquel disco.

El Peyote sorprendiendo a todos con ese metal funk rap, todos los clichés de lo moderno reunidos en un solo grupo.

La Chancha con su disco ovalado que en realidad era un casete auto producido en una caja más grande que traía un chanchito de juguete ahorcado con una piola.

El Gaucho de valizas.

El Perro azul.

Los Iron maiden tocando en AFE, parando el shou y puteando a uno que les había titado una piedra.

La Bersuit cuando no eran nadies, abriendo para La tabaré en el Sporting, de pijama y tocando "el tiempo no para". Empieza una lluvia torrencial, todos se refugian en la sede, el agua empieza a correr por el suelo y a chorrear de los tejados, el sonidista pide ayuda desesperado para rescatar los equipos que quedaron a la intemperie.

El Cuarteto y su cuarto de oro en el 94, tocaban infinidad de veces en todos los rincones del país, en las escuelas los niños cantaban yo me agarré el pitito con el cierre.

Andy Adler sangrando de verdad en un concierto de bandas under en el club piedra alta.

El band explosion del 92, donde ganó la banda de los Ibarburu que entonces eran unos niños desconocidos.

Aquellas retorcidas e incomprensibles obras de teatro de La tabaré donde invariablemente veías un pito o unas tetas.

El disco Placeres del sadomusiquismo, que tenía todas las guitarras grabadas por línea.

La pedalera zoom 505 de la que Coutinho vendió miles de unidades y (gracias a lo cual...) pasó de ser dueño de un tallercito de service a gerenciar una enorme tienda.

El Rock de acá y el  Varo tratando de calmar a las multitudes sin conseguirlo.

Los vanguardistas del Peyote y de Plátano macho tocando en un local de la calle garibaldi atestado de gente y sin ventilación y el desmayo del Pepe Canedo.

El pub aquí nomás, increíblemente bueno, amplio y bien ubicado.

NTVG, su perfecta fusión de ritmos latinos, impecable presencia y voz cascadita y sufrida.

El estudio record.

La internet y las computadoras como herramientas de grabación, un lujo para pocos.

Los traidores y su exitoso recital acústico, sus interminables despedidas y retornos.

La primera vez que oí hablar de la lata.

Drexler ganando un concurso de solistas organizado por una FM.

Nirvana y el video de lithium.

Jeremy de pearl jam.

El pato Dana cantando como el de pearl jam, después de haber estado en los traidores, con Níquel y de vuelta con los traidores.

El estilo tinelli en todos los programas de radio.

La contrafarsa.

Los ciber cafés.

La plaza Mateo, que primero fue un sitio publico recuperado por privados y después de un tiempo pasó a ser un sitio privado del uso público.

Alemdalenda, el primer boliche nocturno con ciber café incorporado.

Paralamas en el Teatro de verano, Fernanda Abreu en rock de acá, cualquiera de ellos buenísimos, Titás en el palacio peñarol, apenas podías darte cuenta de qué tema estaban tocando.

Lorena Bello y su "agítese antes de oír".

Los redondos como una epidemia.

Canción animal de soda estéreo (no estoy seguro de si no se editó en el 89).

El video "Nico" de exilio síquico

El extraño suceso de Estramin, un cantor mediocre con letras simplistas pero de buen corazón.

Los celulares ladrillo.

Los primeros nerds de la música.

Los tatitos.

El extraño mundo de Jack.

El circo en el velódromo.

La Redonda en la cancha de Miramar, La vela tocando la noche del 31 el himno pounky, "ellos dicen mierda, nosotros amén".

Exilio síquico, una banda extravagante, donde el humor y la ironía apenas salvaban a un cantante pésimo.

El programa " En órbita", un experimento de TV adolescente.

Green day y Basket case.

Molotov, los beatie boys, la balada de Maná.

 

 

Y hasta aquí llegamos.

criticos oho!!

La crítica cuando es buena provoca la reflexión y cuando es mala la irritación.

 

Cuando digo buena y mala me refiero a su forma y no a su contenido.

 

Cuando se propone señalar mejoras posibles a un proyecto es útil y necesaria, cuando genera el debate sobre cuestiones relativas a la obra, resalta detalles ocultos, marca procedimientos para mejorar la llegada del mensaje.

 

Porque toda obra es un mensaje, del tipo que sea, pero es un acto comunicativo en sí misma , no importa el género y o el estilo, desde el momento en que es puesta a consideración de terceros, toda obra es un gesto de comunicación y queda susceptible a la crítica.

 

La crítica puede ser especializada, espontánea, erudita, técnica, filosófica, estilística, etc.

 

Muchas veces la crítica nace en el terreno abonado por los resentimientos, las envidias y las incapacidades.

 

Por eso es bueno distinguir, hay quien critica sobre la base de que lo que esta criticando es valioso y merece mejorar, hay quien lo hace sobre la base de que el objeto de su crítica vale mucho menos que el esfuerzo de analizarlo.

 

Hay quien critica con amor y con pasión y hay quien lo hace con acidez y sarcasmo, con sorna, con energía positiva, con odio, con demasiada ligereza y con demasiada complejidad.

En su sentido más humano la crítica es el comentario, posterior a la apreciación de una obra, la verbalizacion de las impresiones, de las sensaciones experimentadas durante el espectáculo, la lectura, la visión.

 

Por lo tanto es difícl separar la crítica profesional de la que no lo es y nace como consecuencia lógica de una experiencia vivida, en definitiva de éso se trata el arte, de aportar experiencias de vida que movilicen nuestras energías.

 

La crítica profesional suele asociarse con el despellejamiento y la destrucción, hay algo perverso en todo este juego porque uno tiende a pensar con la más inocente de las intenciones, si no sería más sano callarse la boca antes de provocar, en él o los autores, una desazón tan grande.

 

Es necesaria tanta justicia, tanta sinceridad? la respuesta depende de muchas cosas y está en el tacto y el sentido humano del redactor el resolver si es sano talar ese árbol porque obstruye el camino o dejarlo crecer y que algún día dé sombra, es retorcida la metáfora pero vale, no es lo mismo criticar una obra de gran presupuesto y mucha producción que destrozar a un principiante.

Ver lo bueno es justo, necesario, imprescindible y profesionalmente ineludible.

 

Pero las palabras siempre son alcahuetas y dejan ver lo que su autor quiere ocultar, la ironía, el doble sentido, el humor, la exageración, las comparaciones ridículas, tienden a crear de por sí una idea aunque ésta no esté explicitada en el texto. Lo mismo, pero al revés, sucede con los elogios.

 

La critica despiadada y cruel suele tener detrás a personajes sin suerte en la vida, cuya venganza consiste en amargarles la fiesta a los exitosos y a los suertudos.

 

La sinceridad debería estar acompañada del tacto, hablamos de una situación teórica donde se parte del supuesto de que pretendemos salvar lo bueno antes que hundir lo malo. O en todo caso, convencer de lo malo de una forma tan oblicua que no haga daño.

 

Entonces primero lo primero, la critica debería hacer un planteo de situación y para esto existe un paso previo que es la crónica.

 

La crónica describe y cuenta pero no arriesga opiniones muy jugadas. Es una buena opción para aquellos espectáculos primerizos, cuya debilidad no podría soportar el ataque de un crítico reconocido.

 

La crítica es el arte de señalar defectos y virtudes de manera tal de provoicar en el espectador una mejor apreciación de lo que vé y en el autor una conciencia que tal vez no tenía.

En el camino intermedio, el comentario o la crónica son formas de ocuparse más superficialmente de lo mismo, siendo en algunos casos la opción más justa, inclinarse por una descripción antes que profundizar sin elementos suficientes.

 

Los críticos profesionales suelen ser extrañamente sabios a la hora de juzgar decisiones artísticas, lo que lleva casi direcatmente a preguntar porque no se dedicaron ellos a hacer lo que critican en los demás. En el montaje de una obra inciden tanto la subjetividad del punto de vista como otras cosas, es decir que no es posible alcanzar algo solo con desearlo o creerlo conveniente.

 

Critica está asociado en nuestro lenguaje común a la acción de detallar y describir aspectos negativos de cualquier cosa, casi un sinónimo de censurar.

Describir lo positivo sería halagar, ensalzar, festejar.

 

Sin embargo dice el diccionario: "conjunto de opiniones expuestas sobre cualquier asunto".

Opiniones, no hay que perder de vista que en el arte pesan mucho más las opiniones que los argumentos, la crítica es de por sí subjetiva y cuanto más jugada está, más se apoya en los gustos y o preferencias del autor, no está mal pero es bueno saberlo.

 

Subjetivamente cualquier comentario es válido, viniendo del profano. Él tiene derecho a decir cualquier cosa, aunque no siempre es más fácil destruir que construir, sobretodo si se ignora donde están los apoyos. La inclusión de la subjetividad en la crítica profesional debería ser un deber, ya que es imposible juzgar nada sin su intervención, blanqueemos la situación y hagamos que aparezca desnuda, al principio de todo.

 

Los tecnicismos instalan la cuestión en un nivel que el público no puede ni debería comprender, por la sencilla razón de que la magia está en ignorarlos y por lo tanto la crítica demasiado centrada en aspectos técnicos resulta en una visión parcial del todo que es la obra, aunque quizás sea la más útil a los autores.

 

El campo de la crítica se expande del arte a lo personal, a pesonalidades virtudes y defectos que, en este caso, pueden estar intimamente ligados a obras y realizaciones, como si ellas fueran un retrato del autor en lenguaje de teatro musica, pintura cine.

 

La crítica puede ser dolorosa como dolorosa puede ser la revelación o el descubrimiento de un defecto que pasaba desapercibido.

Sin que necesariamente medie premeditación ni mala intención, la mirada ajena cuando es aguda y especializada, ilumina zonas que permanecen secretas para el propio sujeto.

 

El arte cuando se degenera empieza a girar alrededor de los tópicos de la crítica como si ésta generara un instructivo que, por la fuerza de sus creadores o por la debilidad de los artistas, termina imponiéndose como la refrencia para determinar valor o pobreza. No hay que olvidar que hasta los más exitosos suelen ser muy inseguros.

 

Las nubes de la ética, la estética, el ego, los  valores, sentimientos, emociones y necesidades personales sobrevuelan a las bocas que opinan, a las lapiceras que describen arcos sobre papeles virtuales para pretender dictar sentencias sobre las cosas y personas de este mundo.

 

 

 

 

December 24

de chico no me gustaba el rock

 

 

De chico no me gustaba el rock, me colgaba de las melodías que escuchaba, sobre todo en mi casa, en casa se escuchaba mucha música, sin medir pelos ni señales, ni idiomas.

 

El rock, si estaba y pasaba por mis filtros de buen gusto, era porque venía acompañado de una melodía pegadiza, de un estribillo seductor.

 

Miraba la música desde arriba, como la ven los profanos, como una melodía con acompañamiento que, en la mayoría de los casos, pasaba totalmente desapercibido.

 

Sin embargo hay aditivos, complementos, condimentos que pueden hacer que una melodía sea más o menos poderosa.

 

Los coros, la armonía, el ritmo y el timbre de la voz, no hubiera sido lo mismo escuchar "Que pena" cantada por Paul Simon ni "Puente sobre aguas turbulentas" cantada por Zitarrosa.

 

Eran momentos mágicos, suelo pensar que la música era pura magia para mi hasta que empecé a estudiarla.

 

Las canciones simplemente me dejaban como paralizado, deseando que no terminaran nunca, es una sensación muy primaria, muy básica, muy primitiva y dificil de racionalizar, simplemente quedaba, literalmente, encantado.

 

Me hice al vicio de canturrear todo el tiempo, como queriendo atrapar esa emoción para mí y reproducirla cuantas veces quisiera, sin saber aún de que se trataba, cantaba los beatles, sandro, zitarrosa, luis aguilé, los náufragos, viglietti.

 

Y el rock?

 

El rock llegó cuando lo necesité, cuando necesité rebelarme, hasta entonces era ruido para mi, sin encanto, sin melodías pegadizas y emotivas, el rock era hostil; hablo del rock duro, donde se prioriza la fuerza y el volumen. 

 

Hubo un quiebre radical? creo que no, tambien en su inocencia los Beatles y los Creedence representaban la rebeldía y la desobediencia a un orden establecido, asunto con el que yo, intuitivamente, comulgaba.

 

Solía escuchar todos los discos que pasaban por mi casa, los propios y los ajenos, sin embargo, había uno de los rolling y por alguna razón jamás pude pasar de la primera canción, back street girl, una dulce y preciosa balada, jamás pude con deep purple y no había discos de ellos en casa.

 

Seguía con los creedence, bad finger, los moody blues, tótem, los olimareños, en mi adolecencia me dejé seducir por el rock progresivo pero en su faceta más heroica, más poética, era incapaz de escuchar a Frank Zappa, el mismo Yes me sonaba a ruido, a distorsión, no toleraba a Led Zeppelin.

 

La primera guitarra distorionada que me sedujo hasta las lágrimas fue la de Toni Iommi, los acordes de poder me provocaban un estado de catarsis donde quemaba mis frustraciones y mi complejo de inferioridad y me sentía como nuevo, lleno de energías.

 

Cuando empecé a tocar, el momento de pisar la distiorsión era religioso, épico, heroico, un éxtasis sonoro.

 

Cuando llegó a mis manos un cassete que tenía grabado "no somos nada" de la polla, entendí el significado libertario de la palabra rock, era pura energía que se te pegaba y te hacía sentir vivo, independiente.

 

En el rock la distorsión se abraza con el bajo y con el golpe de la batería, juntos los tres son un gemido de poder del hombre libre que se resiste a ser manipulado, domesticado, comprado, una expresion de salvajismo en el mejor sentido, el reducto donde seguimos siendo libres.

 

El rock entró en mi para curarme de la estupidez y la enajenación, suena en la sangre, se reproduce a sí mismo pero cada vez es diferente, se aleja de lo masificado, de lo regulado, de lo previsible.

 

El corazón late a ritmo de rock, empuja la sangre que se renueva cada vez, nunca somos los mismos, las imagenes estáticas envejecen el cuerpo también pero el rock ataca los virus de la decadencia del cuerpo y del espíritu y lo mantiene joven y alerta.

 

El rock es una enfermedad de la adolescencia, pero ya no soy adolescente.

 

Sin embargo, todas las cosas contra las que me rebelaba entonces; la hipocresía, la mentira, la tiranía, la esclavitud, siguen vivas, el rock seguirá ayudándome a desterrarlas de mí y de los demás.

 

Hasta que la muerte nos separe.

 
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